Wat niemand u vertelt over werken op internet

  • Jack Thornton
  • 0
  • 3652
  • 30

Tim Reiss heeft me over jou verteld.

Ik heb je nodig voor de nacht van 4 november.

In tegenstelling tot veel van uw klanten, wil ik heel weinig van u. Ik voer een experiment uit over het hiernamaals. U zult geen schade oplopen. U kunt zich zelfs vervelen.

Ik heb je nodig om mijn hart sneller te laten kloppen. Ik weet zeker dat u dat kent.

Als je geïnteresseerd bent, reageer dan met een locatie.

Gesigneerd,
Clara Stead

Ik krijg deze e-mail op een donderdag terwijl ik Yelp-reviews van dure restaurants scant, dus ik zeg natuurlijk ja.

'Er is niet zo'n groot verschil tussen betaald worden voor seks en betaald worden om mij te vermoorden', zegt Clara, terwijl ze met haar vingers de steel van haar enorme wijnglas ronddraait. “Beide zijn illegaal. De een is gewoon illegaaler dan de ander. "

Ik druk mijn duimafdruk in het warme brood dat de ober zojuist naar onze tafel heeft gebracht. Ze kon niet wachten op hapjes voordat ze dit ter sprake bracht.

Voor een deel is het mijn schuld. Als een vrouw die op Julianne Moore lijkt, je voor vanavond inhuurt, is het waarschijnlijk te mooi om waar te zijn.

"De technologie is er, en ik heb de apparatuur", zegt ze, nippend aan het rood. Het geeft vlekken op haar lippen, die vreemd ontspannen zijn, alsof ze deze toespraak eerder heeft gerepeteerd. "Ik zou niet langer dan twee minuten dood zijn, tops."

Ze mailde me een link naar wat ze had gekocht "via een derde partij" en zei dat ze het met succes bij haar kat had geprobeerd. Die verklaring zorgde ervoor dat ik haar een beetje wilde vermoorden, maar niet genoeg om veroordeeld te worden voor moord.

'Ik snap niet waarom je dit doet,' zeg ik. "Kun je niet gewoon op het woord van de mensen geloven dat het hiernamaals echt is?"

"Nee," zegt ze resoluut. "Je kunt niet geloven wat iemand zegt voor publiciteit."

En hier ben ik, verondersteld te geloven wat deze vrouw zegt terugkeren uit de dood. 'Als de machine in gebreke blijft, wat dan? Ik word veroordeeld voor moord. "

'Ik heb papierwerk verzonnen en mijn advocaat is op de hoogte van de situatie. Ik zou je hier niet zomaar voor laten hangen. "

Ik ken haar niet goed genoeg om dat te geloven. "Je hebt op alles een antwoord."

'Ik ben een vrouw die acht figuren per jaar maakt', bijt ze terug. "Ik ben hier niet gekomen zonder voorbereid te zijn."

"En je hebt niemand om dit voor je te doen."

De opmerking leidt haar als kaarslicht af naar de diamanten in haar oren. "Niet meer", zegt ze. "Kreeft is een kut."

Ik onderdruk de drang om medelijden met haar te hebben; Ik wil hier niet in worden gezogen. "Is dat waarom je dood wilt?"

'Er is geen garantie dat ik iemand zal zien,' zei ze. “Om niet ongevoelig te klinken, maar dit gaat over verveling. Ik heb alles meegemaakt dat interessant zou moeten zijn. En het viel plat. "

Ze is een psychopaat. 'Jij bent krankzinnig,”Zeg ik voordat ik mezelf kan betrappen.

"Je bent opgevoed door twee ouders, je hebt naar een fatsoenlijke school gezeten en je rot op geld, dus als ik gek ben zit je in hetzelfde schuitje als ik", schiet ze terug. "Heb je je ooit afgevraagd waarom je leeft?"

Ik rol met mijn ogen. "Ik vermoed."

"Wat heb je bedacht?"

Ik scheur een stuk brood af en kauw voordat ik haar antwoord geef. "Ik weet het niet."

"Ik denk niet dat iemand het weet", zegt ze. "Tot ze dood zijn."

Ik kijk naar haar ogen om te zien of ze eruit springen en eventuele spiertrekkingen opsporen. Er is niets. Als ik haar woorden niet had gehoord, had ik gedacht dat ze me net over een nieuw businessplan had verteld. Er zit niets dan logica in haar blik.

"Kun je dit niet gewoon in Japan doen?" Ik vraag. 'Is dit daar normaal? Ik heb het gevoel dat ze altijd gekke dingen doen. "

"Dit is nergens normaal", antwoordt ze. "Vandaar de interesse."

'Maar het is al eerder gedaan? Met succes?"

"Ik zei toch dat ik het zelf heb gedaan."

'Op een kat. Dat is trouwens echt stomdronken, 'zeg ik, kijkend naar een reactie. Ze rolt met haar ogen.

'Doe niet zo hoog en machtig. Mensen doden de hele tijd dieren. "

Ik neem een ​​paar slokjes van mijn wijn, die goed smaakt voor wijn, maar niet hard genoeg voor dit gesprek. Ik wil om bourbon vragen, maar vraag me af waarom ik er nog ben. Terwijl ik hier zit met vierhonderd dollar aan reserveringskosten, kan ik opstaan ​​en vertrekken met het verhaal van een vrouw die wilde dat ik haar vermoordde. Het zou genoeg materiaal zijn voor meerdere feesten, en genoeg geld voor een paar chique diners in mijn eentje.

'Hier zit iets voor jou in,' zegt Clara, elegant haar benen over elkaar onder de tafel. Er zal nooit een dag zijn dat ik dat kan doen zonder tegen mijn knie te stoten. “Ik ben bereid veel te betalen. Ik ben klaar om je voor te stellen aan anderen die hetzelfde zullen doen. "

"Hoe veel?" Vraag ik, terloops geïnteresseerd.

"Hoeveel zou het kosten?"

Ik denk even aan een leven waarin ik alles kan. Ik denk aan een obsceen nummer. "Tien miljoen dollar."

'Maak er twaalf van,' zegt ze, en het geluid verlaat de kamer. Mijn hart zit in mijn hoofd en ik voel de wijn in mijn keel. 'Twaalf miljoen dollar. Minder dan een uur van je tijd. "

Op weg naar Clara's appartement vraag ik om de juridische papieren en zij geeft me een kopie. Het enige juridische document waaraan ik ooit heb deelgenomen, was een straatverbod tegen een cliënt. Deze is tien keer dikker; het lijkt alsof iemand een manuscript van de Bijbel heeft geschreven. Haar dicht en ze weet dat ik niet alles zal lezen.

Misschien is het haar plan om me hiervoor te begraven. Toch lijkt het een beetje vergezocht dat ze zou sterven om een ​​vreemdeling te beschuldigen. Ik moet ophouden hier logica van te maken. Er zit een cheque van twaalf miljoen dollar in mijn portemonnee. Twaalf miljoen dollars. Belasting vrij.

Ik denk niet eens aan wat ik met het geld moet doen. Die gedachte ging amper door mijn hoofd nadat ik een excuus had gevonden om dit te doen. Als Clara terugkomt uit de dood, ben ik misschien nooit meer ergens bang voor. Van wat ik heb gelezen over mensen die terugkomen, is er veel warmte en licht. Overweldigende gevoelens van liefde en een hernieuwd gevoel van mededogen. Het klinkt eigenlijk niet zo slecht, maar net als zij heb ik een klein gevoel van twijfel doordat ik de onderwerpen niet ken. Ik wil weten, niet genoeg om zelfmoord te plegen, maar genoeg om betaald te worden voor het tijdelijk vermoorden van iemand? Kan zijn.

"Geloof je in de hel?" Vraag ik, bijna onbedoeld. Alsof de hel zo ver is voor twee mensen die zullen vermoorden of sterven om erachter te komen wat er wel bestaat.

"Denk je dat mensen die nooit zijn gestorven ons kunnen vertellen wat er gebeurt als je dat doet?" vraagt ​​ze, en ze lacht dan verstrooid. 'Ik heb geen enkele getuige iets over de hel horen zeggen. Ben je bezorgd?"

Hoe meer ik erover nadenk, ik weet zeker dat ik er heen ga als het echt is. "Een beetje."

"Wat echt is, we gaan er toch heen", zegt ze. "Als je het ziet, verandert er niets."

Clara laat me zien hoe ik haar moet aansluiten op een ECG en grapt droogjes hoe ik verpleegster had kunnen zijn.

'Ik neem aan dat het niet goed betaalt,' zegt ze zachtjes nadat ik niet lach.

'Je had een verpleegster kunnen krijgen,' antwoord ik.

Ze drukt een paar knoppen in en het scherm gloeit, vreemd bekend met de medische drama's die ik heb gezien. "Niemand die gewend was de wet te gehoorzamen, zou dit doen."

"Voor twaalf miljoen dollar?" Ik vraag.

'Hmm,' zegt ze, haar gedachten niet bij het gesprek. "Misschien dacht ik dat je het goed zou vinden met wat er gebeurt."

"Met wat?" Vraag ik, hoewel haar toon zei niets.

Ze veegt me af en doorboort haar eigen huid met een naald voor het infuus, of wat het ook is dat op haar machine is aangesloten. Ik staar ernaar en wend mijn ogen van haar vingers af terwijl ze medische tape over haar binnenste elleboog legt. "Als de machine 62 graden raakt, wil ik dat je me negentig seconden lang onder water houdt."

Ze gebaart naar de grote digitale timer op haar nachtkastje. We hebben dit eerder besproken, maar als ik haar bloed door buizen zie stromen terwijl ze de instructies uitspreekt, krijg ik koude rillingen. Ze blijft een paar minuten praten voordat haar spraak begint te vervagen.

'Gewoon ...' ze sterft weg, haar ogen worstelen om betrokkenheid in mijn richting. "Blijven… "

Haar mond stopt met bewegen, hoewel ik een paar zoemende geluiden hoor alsof ze nog steeds probeert te communiceren. Ik realiseer me onder haar lippenstift dat haar lippen blauw zijn geworden. De enige kleur die overblijft op haar wangen is blush en bronzer, haar gebrek aan circulatie verhelderende vermomming. In het contrast zie ik een paar krassen, waarvan ik veronderstel dat ze het resultaat zijn van haar huisdierexperiment. Haar ogen vervagen in en uit, en haar oogleden beginnen dicht te fladderen. Ik kijk naar ze, iets in me dat roept om weg te kijken.

Het is zeven minuten geleden dat ze voor het laatst sprak en haar lichaamstemperatuur is 88 graden. Terugkijkend naar haar gezicht zie ik haar ogen nu groter opengaan. Ik vraag me af of dit is hoe angst eruit ziet zonder gezichtsuitdrukkingen. Een paar seconden lang heb ik een sterke drang om haar leven te redden.

Hoe gek dit ook is, ik wil weten waar ze heen gaat als ze ergens heen gaat. Ik ben geen religieus persoon, de enige ervaring met religie die ik heb, was een korte periode op de zondagsschool toen mijn ouders gratis oppas nodig hadden. Ik herinner me dat de ark een groot probleem voor me was, maar ik weet niet of ze ons over de hel hebben geleerd. Misschien dachten ze dat we te jong waren om erover te leren. Hun toespraken waren meestal vol engelen en Jezus 'liefde voor ons allemaal, zelfs de rare kinderen achterin die hun neus plukten en staken wat ze vonden tussen de pagina's van de Bijbel.

Ik stopte met geloven toen een Joods meisje in mijn tweede klas me vertelde dat als ik mijn middelvinger stak, God me ter plekke naar de hel zou sturen. Die nacht moet ik nieuwsgierig zijn geweest, want ik deed het onder de dekens, en de vuren van de onderwereld gingen niet open onder mijn hemelbed. Ik had gedacht van wel. Als God niet keek hoe ik deze gruwelijke zonde beging, dacht ik, dan is Hij daar waarschijnlijk niet.

Haar lichaamstemperatuur is gedaald tot 81 graden en haar ogen zijn dood. Af en toe verschuiven ze. Haar ademhaling is zo oppervlakkig dat het bijna onbestaande is. Ze vertelde me dat de machine zuurstof voor haar zal verplaatsen, om te doen alsof ze mediteert of in een diepe slaap is. Helaas is dat niet zo geruststellend als je gewend bent aan snurkende mensen.

Iets zachts borstelt mijn been en ik schreeuw, het gevoel dat ik net een laag van mezelf heb afgeworpen. Ik staar verstijfd naar de vloer en zie een kat, wat haar kat moet zijn, naar me opkijken. Het ziet er leuker dan eng uit en ik pak het op en laat het op mijn schoot nestelen terwijl het naar zijn eigenaar kijkt.

"Nu krijg je wraak," zeg ik, en de kat spint. Ik wou dat het kon spreken; misschien had Clara geloofd wat ze zag.

Clara is onderkoeld en ik heb het gevoel dat haar lichaam de hele kamer heeft afgekoeld. Mijn huid heeft kippenvel en de vacht van de kat voelt koud en bijna bedreigend aan. Zachtjes springt het van mijn schoot naar het bed, terwijl het op Clara's borst ligt. Alsof haar ademhaling niet al oppervlakkig genoeg was.

Ik kijk nu naar de monitor - 73 graden. Ik vraag me af of Clara bekend zal staan ​​als mijn vreemdste cliënt. Natuurlijk zijn er altijd vreemde, maar een beetje onderzoek en ik heb geleerd om de jongens te verwachten die luiers willen dragen of me vragen erop te plassen (een van de redenen waarom ik nooit meer asperges eet). De man die me aan haar voorstelde, Timothy Reiss, is een oude klant en vraagt ​​vaak dat ik een volle boerka draag om hem te zien. Hij werkt voor het Pentagon.

Ik kijk rond in haar kamer naar een trui of iets om me op te warmen en om de een of andere reden vertraagt ​​mijn hart als ik haar kast zie. Het is niets om een ​​deur te sluiten, maar ik sta op scherp met dit hele tijdelijke moordgedoe en vraag me af wat erin zit. Ik zou kunnen opstaan ​​en het openen, kijken om te zien, maar ik zou de monitor niet moeten verlaten. Negentig seconden, dat is alles waarvoor ze dood kan zijn, de meest precieze timing waarmee ik ooit te maken heb gehad. Ik denk dat ik de schakelaar waarschijnlijk om vijfentachtig seconden zal omdraaien voor de zekerheid. Dat is genoeg tijd om het hiernamaals te zien, denk ik.

Hopelijk ook niet veel tijd.

Terwijl haar temperatuur de zeventig bereikt, stroomt het koude zweet door mijn lichaam. Ik voel me misselijk. Zelfs de kat lijkt zenuwachtig en is van haar plaats op Clara's borst tot zijn poten gestegen. Het beweegt in plaats daarvan overeind en staat daar, af en toe een blik naar me kijkend, maar vooral met zijn blik gericht op de stervende vrouw in de kamer. Ik vraag me af of de kat hier blij mee is, de schoen zit nu aan de andere voet. Misschien wil het niet dat ik de schakelaar omdraai.

68 graden. Ik zou het nu kunnen omdraaien, maar weet niet of dit iets is dat iemand twee keer kan doormaken. Ze lijkt iemand die het opnieuw zou proberen, en als er iets is, denk ik niet dat ze daardoor terug zal komen nadat ze het bedrogen heeft. Zoals het er nu uitziet, neuken we hier met een serieuze kracht en ik ook niet wil dat er iets ergs met me gebeurt. Laat dit alsjeblieft niet het ding zijn dat de onderwereld opent om me naar binnen te zuigen. Want misschien is het omdraaien van de vogel gewoon niet erg genoeg.

Ik wil niet naar de hel. Zowat alles in mijn leven betekent dat mijn enige hoop is dat het in de eerste plaats niet bestaat.

Haar temperatuur is 65 graden en mijn maag zit halverwege mijn keel terwijl ik het langzaam zie zakken tot 62. De machine piept en ik val bijna flauw.

Uiteindelijk vertrok ik voordat Clara wakker werd en belde ik van tevoren het alarmnummer zodat ze iemand bij zich had als ze weer bij bewustzijn kwam. Wat ik van Tim Reiss weet, is dat ze gelukkig is en dat ze nu yogaleraar is. Hij heeft me gevraagd of ik wilde weten wat ze zag. Hij heeft me ook gevraagd of ik hem er doorheen wilde helpen.

Ik heb mogelijk permanente littekens op mijn armen van wat er is gebeurd nadat ze stierf. Er zijn dingen in mijn hoofd die ik niet kan zien, hoewel ik niet zeker weet of ik ze ooit heb gezien. Ik weet dat ik ze voelde. Iemand wilde niet dat ze terugkwam. Clara, mogelijk omdat ze me later een pakje stuurde met een kasjmieren trui van duizend dollar en een briefje met de tekst:

Sorry voor wat ik deed toen ik dood was. Bedankt voor het omdraaien van de schakelaar.

Ik wil haar om haar kat vragen. Ik weet niet of ik de trui kan dragen. Ik kan het me nu veroorloven om er zelf een te kopen, maar ik heb niet echt een deuk gemaakt in het geld dat ze me gaf. In plaats daarvan ben ik naar de kerk gegaan, niet alleen kerk maar tempels en moskeeën, die elke religie proberen te verslaan om te zien of er één overeenkomt met wat ik heb meegemaakt (behalve Scientology en het Mormonisme - ik ben niet gek). En misschien heeft een religie het niet goed gedaan. Maar wie weet; er zijn er letterlijk duizenden.

Het enige logische dat ik kan bedenken om met het geld te doen, is de wereld rondreizen. Misschien ga ik naar India om yoga te studeren en te doen alsof ik Julia Roberts ben. Of ik maak een roadtrip door de Verenigde Staten zoals Jack Kerouac. Alles wat ik kan doen, is al een film die ik heb gezien of een boek dat ik heb gelezen, maar misschien vind ik iets anders.

Omdat je er nooit iemands woord voor kunt nemen, weet je? Je moet het nog steeds zelf uitzoeken.




Niemand heeft nog op dit artikel gereageerd.

Handige artikelen over liefde, relaties en het leven die je ten goede zullen veranderen
De toonaangevende lifestyle- en cultuurwebsite. Hier vind je veel nuttige informatie over relaties. Veel interessante verhalen en ideeën